Dimanche.
Du soleil dans la maison.
Un morceau de bois, une gouge...

Juste le plaisir de creuser le bois, d'enlever des longs copeaux de pin, de sentir, intriguée, l'odeur du bois pourtant mort, me monter au nez et me griser.
Juste le plaisir de creuser le bois, de se dire qu'un jour je me ferais une marionette.
Juste le plaisir de se retrouver seule, à faire attention à des choses simples, et regarder le soleil jouer sur les coups de gouge donnés, et d'apprécier le fini lisse et brillant.

Et s'imaginer faire la rainure avec la gouge en V, celle qui terminera le moule. Puis trier les restants de cire et les faire chauffer dans la petite casserole, attacher la ficelle, serrer les deux blocs de bois creusés avec des serres-joints, et enfin couler la cire, attendre, fébrile, que la cire sèche bien avant de démouler une bougie.
Une bougie dont la couleur, le parfum dépendra de la couleur et des parfums des restants des autres bougies.
Une bougie à la forme modelée par les coups de gouge. Une forme qui sera forcément et volontairement un peu grossière.

Une bougie qui sera la plus belle des bougie, parce que faite par moi, dans un moule de bois creusé par moi.
Une bougie dont la flamme sera la plus brillante.
Une bougie que je lui donnerai parce qu'il aime les bougies.

Et chaque fois qu'il l'allumera, c'est un peu moi qui partirait en fumée et en larmes. N'est-ce pas là le rôle des fées ?