p- comme : papa, pourquoi avoir permis que cette putain empoisonne ton petit garçon ?
(Bien sûr, par putain je parle de sa mère, ta femme, mais pas au sens premier du terme.)

Pourquoi n'avoir rien fait, rien dit, fermé les yeux, ouvert les mains, pendant que les choses se distillaient devant toi ? Avais-tu si peur de ta responsabilité ?
Avais-tu si peur de la solitude ?
Avais-tu si peur d'être différent ?
De faire ce qui à l'époque ne se faisait pas... divorcer, te séparer ?


Maintenant, je le vois ce petit garçon. Tout le temps, il est dans ma tête. Enfin quand je dis tout le temps... je mens.
Parce que quand le petit garçon ne trébuche pas sur la vie, il ne cogne pas dans ma tête.
Quand le ciel brille c'est une poignée de sucre d'orge cet enfant !

Mais quand les oiseaux hurlent leurs chants, quand le soleil lui gerce la peau, quand les routes lui labourent le ventre tout est si différent !
Il me change de couronne ! (et ça je n'aime pas, ... ça me fait mal)
Il me tourne le dos, il me regarde au travers de lunettes de soleil, il se fait prison, muet, solitaire, sauvage comme un animal blessé qui saigne et qui part se cacher dans le bois pour lécher ses plaies.
Il m'accuse de tous les maux.
Je deviens Sa haine. Son instrument.
Et je le coupe. Et son sang sort. Sa douleur à tout à coup un nom, une forme, et laisse une cicatrice croûtée sur un doigt, un avant bras, une joue.
(Je le coupe dans sa tête, parce qu'un Guetteur ne peut plus faire ces choses là. Moi, la fille du Roi du Sud je le sais bien)


Tu regrettes, « papa » ?
Moi aussi. Tu es de toutes façons seul...
Moi aussi. Le petit enfant est mort depuis si longtemps...
Moi aussi. Je ne suis qu'une image créée dans un cerveau malade, alimentant par mon sang vos yeux et pour un instant vos pensées. (...pour un instant seulement. Le temps d'une étoile...)

Ne m'en veuillez pas. Ce n'est pas de la haine, lecteur. Juste un accès de rage : je ne sais pas comment faire pour m'arracher le cœur.



Bérénice