Il tombait il y a quelques jours sur Montréal ce que j'appelle "de la poudre de diamants". Ce n'est déja plus de la pluie, car trop solide, et pas encore de la neige, car trop fin. C'est doux comme du duvet, léger comme de la farine. J'ai marché dans les rues de mon quartier, sur des trottoirs que les branches maigres des arbres nus ne protègent plus. J'étais seule dans le rue. J'étais seule dans ma tête. Je me cherchais une chanson - il ne m'en venait aucune - mais je n'étais pas triste pour autant. Car en me retournant, j'ai vu que mes pas ne s'imprimaient dans cette poudre. Elle est si fine !
Je me suis retournée et c'est comme si j'avais survolé le trottoir. J'ai souri : je passais dans l'existence sans laisser de trâce.
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