Elle est étrange cette toile tendue, tissée, qui nous rive les yeux et capture nos pensées.
Il est étrange ce maillage qui nous occupe et laisse pourtant un arrière goût de futile.
Car elle est toujours là cette amertume de vie qui vient comme une vague nous pourlècher le coeur.
Et ces pensées qui de nouveau s'inventent un ailleurs plus beau et plus chaud...
Notre solitude n'allume rien que des ventres vides.
Et les barbelés sur mon âme ne sont toujours pas tombés.
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