En panne

Le cargo est en panne. J'ai jeté l'ancre. Je ne sais plus trop quand. Début Mai, peut être...
Non ! Ca vient de me revenir. Mon retour de France. Difficile. Pas la nostalgie, mais autre chose, latent, pas dans mes mains et pourtant dans mes mains...

Le cargo est en panne. Il dérive tranquillement au gré des courants. L'horizon est vague, la frontière entre le gris du ciel et le gris de la mer flou. Et j'ai l'impression d'avoir perdu les étoiles qui me guidaient, le soleil qui quelque part rythme les jours et les nuits.

Le cargo est en panne. Une ombre s'est déployée, un voile, qui supprime les contours, la lumière, les formes, gomme les envies et rend futile les prières.

Je sais plus.
J'ai pourtant une carte qui me dit où je suis et où aller, la boussole qui me donne la direction, le GPS qui me garantie la p***** de position, mais je me sens vide, creux, incertain, fragile, friable.
Friable. Ca me fait un peu peur. Comme si chaque pas, chaque pensée, chaque geste était le dernier, perdu à jamais, avalé par l'immensité. A chaque fois un peu de sable qui s'écoule dans la main, et qu'il est vain de vouloir attraper.

Le cargo est en panne. Soyez patient. Une marée viendra bien l'arracher à sa torpeur.
En attendant, oscillant dans la nuit, les lumières clignotantes comme un coeur tout en fils électriques écartelé, il rouille un peu plus, doucement, sans un cri.