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17.03.2005

Brouiller pour mieux mentir.
Comme si, attachée à un arbre, l'arbre avait grossi et que moi... les deux bras arrachés et le ventre ouvert, je laissais échapper par mes plaies des étoiles.
Des petits papillons de lumière.
Des choses colorées et brillantes qui - quand elles se posent sur une joue - sont chaudes comme des larmes.

Et plus celui qui était devenu mon amant mourrait, plus je prenais forme. De grandes ailes ne poussaient dans le dos.
Et les nuits... les nuits terribles de mon amant encore enfant... je veillais à ses côtés.

Soufflant sur ses yeux pour en sécher les larmes.
Prenant ses poings dans mes mains pour en ouvrir les doigts, un à un.
Pleurant sur son coeur pour le réchauffer.

J'ai échoué.

Sécher des pleurs n'est pas la solution.
Ouvrir des poings rend plus fragile.
Et les larmes des statues ne réchauffent rien.

Bérénice