1.

17.01.2005

Le port.

Un port, c'est d'abord le son.
Le son des câbles d'acier cognant contre les mats de métal. Cette petite musique presque répétitive, tantôt grave, tantôt aiguë, qui varie au gré du vent.
Il y a aussi le claquement sec des drapeaux, celui plus sourd des vagues contre les coques et le quai, sans oublier les marches vaseuses qui sombrent dans les eaux noires...
Un port, c'est d'abord le son, avant les odeurs.
C'est à cela que pensait l'homme, debout au bord du quai. Il était toujours surpris de l'absence d'odeurs de friture. Car dans son imaginaire, un port sentait la friture. Peut-être plus vers midi, pensa t-il. Il regarda sa montre. Dans quelques minutes il serait 15 heures...

Il leva le nez pour sentir le sel dans le vent qui venait du large. Il avait du temps. Beaucoup de temps. Il aurait bien sûr à acheter son billet de train, mais pour le moment, Marseille allait lui offrir quelques heures de tranquillité, quelques heures où il allait pouvoir perdre son temps, au milieu d'inconnus (se serait le comble s'il rencontrait ici une connaissance...).
Il se décida à bouger. Le vent était encore trop frais à son goût. Après tout, on n'était qu'en Avril...
Et puis il avait faim.