Hier soir, la tête posée sur la poitrine de mon homme...

Puis, au bout d'un temps si long que la douleur en fut plus intense :l'enfer...

Mémoire en feu,
Coeur en cendres,
Corps calciné.

Je me suis effondrée au-dedans, lui endormi, moi terrifiée par ce gouffre qui venait de s'ouffrir en moi. Un abîme gigantesque, affamé, tournant sur lui même, noir, exalant une odeur douce et forte, ennivrante, enpoisonnée, ... mortelle. Un ventre insondable qui criait famine, qui hurlait qu'il allait me dévorer toute entière, moi et mes pensées, moi et mes souvenirs, moi et mon sang... et mes os... mes jambes, mes bras, mes cheveux, mes yeux...
J'ai frissoné d'horreur, au creux de sa poitrine.
Il a remonté le drap pour me couvrir complètement. J'avais cru qu'il dormait. Mais non, il était bien vivant, bien chaud, pendant que je mourais sans un cri, toute glacée.
Toute glacée.

Je traine mes années comme deux ailes ancrées dans mon dos. Chaque fois un peu plus lourdes. Chaque fois un peu plus de chair se déchire. Chaque fois un peu plus de sang coule.
Si je savais dessiner, j'aurais fait une femme, s'en allant vers le fond, en laissant deux trainées de sang. En premier plan : deux ailes arrachées et sanglantes. Ou bien la femme serait à genoux, le dos en sang, le front posé sur le sol en une plainte muette, avec toujours les ailes en premier plan.

J'ai juste des images dans ma tête, et rien pour les faire sortir autrement que par les mots. Parfois, j'enrage de mon impuissance...

Bérénice

Bérénice

décidé
décédé

"Et la guerre est arrivé, mon père. La suite de celle que tu avais gagnée...
Et ton bras sur mon épaule, mon père, et tes larmes pleins les yeux... 'Tu deviendras un homme, mon fils...'
Au milieu de la poussière ou de la boue, c'est selon, je t'écris des lettres.
Dans les charniers, des cadavres jusqu'aux genoux ou dans les ruines... Au milieu des corps déchiquetés par les schnarpels qui se tordent de douleur en hurlant de peur, dans la fumée, le bruit, l'horreur, quoi...
Je me dis que tu as eu tord, mon père.
J'ai violé ma conscience et toutes mes valeurs pour survivre et mon âme s'en lamente.
Je ne serais jamais un homme, mon père... car je suis déja mort..."

Si au moins il avait
a) parlé à l'enfant
b) sourit à l'enfant
c) joué avec l'enfant
d) soutenu son enfant
e) toutes ses réponses...

Si au moins lui avait été un homme... l'enfant ne le mépriserait pas à l'heure qu'il est.

Bérénice

c- comme chaine coeur caisson Christ
c- comme... cri

Note : il manquera juste le son. Mais si vous voulez jouer le jeu, si vous voulez fermer les yeux... juste un instant, pas grand chose... une seconde... et imaginez s'il vous plait un hurlement. N'importe lequel. Pourvu qu'il déchire les entrailles et fasse peur. Maintenant que vous l'avez, gardez-le dans le coin de votre mémoire.
Et quand vous lirez le texte, quand vous verrez ça... utilisez le cri. _{Et n'oubliez pas de respirer. Je ne veux pas vous tuer.}

Je disais donc... c- comme...

Chapitre .
L'enfant, couché, croyait voir tous les soirs la porte de sa chambre s'ouvrir, et une forme noire entrer pour le tuer.


Tous les soirs il s'asseyait ensuite dans son lit. Terrifié. Sans comprendre.

Chapitre :
Un jour il décida que l'ombre le tuerait. Il tourna le dos à la porte, et ferma les yeux très fort en attendant la brûlure qui lui naitrait dans le dos. Comme des ailes...
Le cauchemard se dissipa comme du sable dans le vent, sans le brûler.
Et l'enfant comprit deux choses :
1- désormais la vie s'attacherait à lui comme une sangsue.
2- qu'à l'âge de 11-12 ans, il avait voulu mourir.
L'enfant avait voulu mourir. L'enfan avait vou lu mou rir.L' en fa n t a vaiv  v ou lu mou ri re mou rir mou rir mou rirmou mou rir mou.

Chapitre :.
Mutter. Ich haBe dich.
Alors l'enfant inventa Aline. Puis Aline devint vie, et fut une autre. La mort fut consommée.
Un petit feu secret.
S'il ne pouvait mourir, il vivrait bousillé.
Mutter...

Chapitre ::
"I was born on ruins
Under strange stars.
Raised from my grave by a dead
I am now the Queen of Pain.
I am insane"

Insane...

Des années plus tard... he wrote my death...he wrote my death...he wrote my death...I wrote his death...he wrote my death...he wrote my death...

...To free himself 


Chapitre :.:
Ich haBe dich, Mutter.
Ich haBe dich.
Ich haBe mich, Mutter.
Ich haBe mich... ich haBe mich... Mutter... ich haBe mich !

Danke.


Bérénice

Brouiller pour mieux mentir.
Comme si, attachée à un arbre, l'arbre avait grossi et que moi... les deux bras arrachés et le ventre ouvert, je laissais échapper par mes plaies des étoiles.
Des petits papillons de lumière.
Des choses colorées et brillantes qui - quand elles se posent sur une joue - sont chaudes comme des larmes.

Et plus celui qui était devenu mon amant mourrait, plus je prenais forme. De grandes ailes ne poussaient dans le dos.
Et les nuits... les nuits terribles de mon amant encore enfant... je veillais à ses côtés.